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TROP, PROU,
Prou.
Voicy une grand’ moquerye
De nous arrester à tels folz[1].
Trop.
Nous en sommes plus las que saoulz ;
Des cornes plus nous ne voullons.
Les oreilles, dont nous doulons,
Ne sont encores si piquantes.
Moins.
Si vous sont elles bien duisantes,
Car sans elles vous demourrez[2]
En tristesse, & si en mourrez
Piteusement, la lerme à l’œil.
Prou.
Bien nous couvrirons nostre dueil
De tous les passetemps du Monde.
Trop.
Ces oreilles là, où je fonde
Mon ennuy, si bien couvriray
Que tout mon trésor ouvriray[3]
Pour les couvrir.
