Un plus grand bien, que nommez jalousie ;
Mais ce n’est riens que d’une fantasie,
Au prys du mal que maugré moy je porte.
Cent fois le jour je souhaite estre morte,
Car mon Mary si tresfort me tourmente,
Et sans raison, qui plus me malcontente :
Il ha grand tort.
Vostre mal n’est qu’au corps.
Il est bien doux, puis qu’il est par dehors,
Car vous n’avez peine que d’escouter.
S’il vous failloit dens vostre cœur gouster
L’amer morceau que je mache à toute heure.
Vous diriez bien que, si je plains et pleure,
J’ay bien raison.
Raison, que dites vous ?
Estre au matin, au seoir, à tous les coups
Injuriée, blasmée et plus reprise
Qu’une vilaine en adultere prise,
Moy qui suis tant femme de bien, helas !
Me nommer telle ? Ah ! je ne le suis pas :
Le cœur m’en part.
Le mien aussi me creve ;
