Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
douleur de sa mort.
La mort frappant à la porte de sa vie, son esprit se sousleve, et leve ses divines aisles, pour prendre son vol vers sa patrie.
Le trespas ne nous sert que de planche pour passer à l’Eternité des bien heureux.
Nous sommes comme la fueille d’Automne, ores pendue en l’arbre, et tantost couchée par terre.
Nostre vie attachée à un foible filet, pend au bord de nos levres.
