Nature ne luy feit la trongne Que d'ung Badin, ou d'ung Ivrongne. Toustefois je croy fermement, Qu'il ne feist oncq si vivement Le Badin, qui rit, ou se mort, Comme il faict maintenant le mort.
Sa science n'estoit point vile,
Mais bonne: car en ceste Ville Des tristes tristeur destournoit, Et l'homme aise en aise tenoit.
Or brief, quand il entroit en salle
Avec une chemise sale, Le Front, la Joue, et la Narine Toute couverte de Farine, Et coiffé d'un Beguin d'enfant, Et d'un hault bonnet triumphant, Garny de plumes de Chappons, Avec tout cela, je responds, Qu'en voyant sa grâce nyaise On n'estoit pas moins gay, ny aise, Qu'on est aux champs Elysiens.
O vous humains Parisiens,
De le pleurer pour recompense Impossible est: car quand on pense A ce, qu'il souloit faire, et dire, On ne se peult tenir de rire.
Que dis je? on ne le pleure point?
Si faict on, et voicy le point: On en rit si fort en maintz lieux,
