5.
A DÉCIANUS.
Que ne puis-je te voir tous les jours de ma vie !
Mais la distance, ami, s’oppose à mon envie.
Deux mille pas du mien séparent ton séjour,
Et j’en double le nombre en comptant le retour.
Tu t’absentes souvent : quelquefois on te cèle,
Occupé pour toi-même ou de ta clientèle.
Je puis bien pour te voir faire deux mille pas ;
Quatre mille sont trop quand je ne te vois pas.
6.
À SÉVÈRE.
Viens me redire encore : Publiez vos ouvrages !
Ton œil en a pu lire à peine une ou deux pages,
Que, du titre, déjà vers la fin il a fui,
Et qu’un long bâillement atteste ton ennui.
Les voilà donc ces vers qui narguent la censure,
Rapidement saisis au vol d’une lecture,
Et dont furtivement ton indiscrète main
Chargeait tous les feuillets d’un recueil clandestin ;
Qui, colportés par toi des tables au théâtre,
Arrachaient les bravos d’une foule idolâtre !
Les voilà, ce sont eux, et même accompagnés
D’autres, peut-être encore meilleurs que leurs aînés.
Que sert d’avoir réduit ces enfants de ma plume
A la mince épaisseur du plus maigre volume,
S’ils ont pu te coûter trois jours à parcourir ?
Jamais plus à son aise on n’a pris du plaisir.
