LIVRE ONZIÈME.
1.
A SON LIVRE.
Où courez-vous, parés comme en un jour de fête, Mes vers ? et que prétend ce grand air de conquête ? Vous voulez, dites-vous, visiter Parthénus ? Soit ! mais vos pas seront des pas perdus, Et vous me reviendrez sans avoir été lus. Il n’a jamais en main que placet ou requête. Aux Muses s’il faisait la cour Ce serait à la sienne : il est aussi poète ; Et vous pourrez longtemps attendre votre tour. Mais quoi ! vous rougiriez d’un lecteur plus vulgaire ? Trop heureux s’il s’en trouve à qui vous puissiez plaire ! Croyez-moi, rendez-vous dans le champ Quirinal Si vous ne voulez voir votre attente trompée. Pour votre objet tout portique est égal ; Voyez celui d’Europe ou de Pompée, Ou celui du navigateur Qui, le premier, des mers brava la profondeur ! Là, le sort pourra vous conduire Au milieu d’un cercle flâneur, Qui, par désœuvrement, peut-être voudra lire
