jetées dans le ciel bleu si haut qu'on pense avec tristesse à l'essoufflement des habitants contraints de remonter chez eux. Ce hameau s'appelle Santo-Antonino. On découvre, à droite de la route, une petite église du treizième siècle, de style pur, chose rare en ce pays sans monuments et sans aucun art national. Cet édifice a été élevé par les Pisans, me dit-on. Plus loin, dans un repli de montagne, au pied d'un pic élancé en forme de pain de sucre, un grand bâtiment gris et blanc domine l'horizon, les campagnes inclinées, la plaine, la mer : c'est le Couvent des Dominicains.
Un frère italien m'introduit, ne comprend pas ce que je lui dis, et me parle inutilement. Je tire ma carte où j'écris : "Pour le R. P. Didon", et je la lui donne. Il part alors, après m'avoir indiqué une porte de la maison. C'est le parloir, et j'attends.
La première fois que je vis le P. Didon, c'était chez Gustave Flaubert.
J'avais passé la journée avec l'immortel écrivain et, devant dîner chez lui, nous entrâmes ensemble vers sept heures dans le salon de sa nièce. Un prêtre, vêtu de blanc, avec une tête intelligente, de grands yeux bruns
