Forestier la buvait d’une haleine courte et fiévreuse. Il crispa les ongles de ses mains sur les bras de son fauteuil, et dit d’une voix basse, sifflante, rageuse :
— Ferme la fenêtre. Cela me fait mal. J’aimerais mieux crever dans une cave.
Et sa femme ferma la fenêtre lentement, puis elle regarda au loin, le front contre la vitre.
Duroy, mal à l’aise, aurait voulu causer avec le malade, le rassurer.
Mais il n’imaginait rien de propre à le réconforter.
Il balbutia :
— Alors ça ne va pas mieux depuis que tu es ici ?
L’autre haussa les épaules avec une impatience accablée :
— Tu le vois bien.
Et il baissa de nouveau la tête.
Duroy reprit :
— Sacristi, il fait rudement bon ici, comparativement à Paris. Là-bas on est encore en plein hiver. Il neige, il grêle, il pleut, et il fait sombre à allumer les lampes dès trois heures de l’après-midi.
Forestier demanda :
— Rien de nouveau au journal ?
— Rien de nouveau. On a pris pour te
