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LE MARQUIS DE FUMEROL
traîné
dans la
boue et
dans la prose
des feuilles
socialistes,
celui de mon
père éclaboussé.
Il
était impossible
qu’une pareille
chose arrivât.
Donc une croisade fut immédiatement décidée qui serait conduite par l’abbé Poivron, petit prêtre gras et propre, vaguement parfumé, un vrai vicaire de grande église dans un quartier noble et riche.
Un landau fut attelé et nous voici partis tous trois, maman, le curé et moi, pour administrer mon oncle.
Il avait été décidé qu’on verrait d’abord Mme Mélanie auteur de la lettre et qui devait être la concierge ou la servante de mon oncle.
Je descendis en éclaireur devant une maison
