— Tiens, cette malice ! Croyez-vous qu’une pauvre petite bourgeoise de rien du tout comme moi aurait retenu pendant trois ans le comte de L…, un ministre, un grand seigneur, un homme à la mode, riche et séduisant, si elle ne lui en avait pas donné un peu à garder ? Maintenant c’est fini. Tant pis. Ça ne pouvait durer toujours. Je n’en ai pas moins réussi pendant trois ans. Vous lui direz bien des choses de ma part.
Elle se leva. Mon frère reprit :
— Mais… l’enfant ? Vous en aviez un, pour le montrer ?
— Certes, l’enfant de ma sœur. Elle me le prêtait. Je parie que c’est elle qui vous a prévenus ?
— Bon ; et toutes ces lettres d’Italie ?
Elle se rassit pour rire à son aise.
— Oh ! ces lettres, c’est tout un poème. Le comte n’était pas ministre des Affaires étrangères pour rien.
— Mais… encore ?
— Encore est mon secret. Je ne veux compromettre personne.
