courbes. Toute sa beauté, en effet, réside dans l’instinct de l’amour. Au lieu de le nommer beau, il eût été plus juste de l’appeler l’inesthétique. Les femmes n’ont ni le sentiment ni l’intelligence de la musique, pas plus que de la poésie ou des arts plastiques ; ce n’est chez elles que pure singerie, pur prétexte, pure affectation exploitée par leur désir de plaire.
— L’homme qui a dit ça est un imbécile, déclara M. de Sombreterre.
M. Rade, souriant, continua :
— Et Rousseau, monsieur ? Voici son opinion : « Les femmes, en général, n’aiment aucun art, ne se connaissent à aucun, et n’ont aucun génie. »
M. de Sombreterre haussa dédaigneusement les épaules :
— Rousseau est aussi bête que l’autre, voilà tout.
M. Rade souriait toujours :
— Et lord Byron, qui pourtant aimait les femmes, monsieur, voici ce qu’il dit : « On devrait bien les nourrir et les bien vêtir, mais
