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fou
Alors je fus jaloux d’elle-même ; jaloux de son
indifférence, jaloux de la solitude de ses nuits ; jaloux
de ses gestes, de sa pensée que je sentais toujours
infâme, jaloux de tout ce
que je devinais. Et quand
elle avait parfois, à
son lever, ce regard
mou qui suivait jadis
nos nuits ardentes,
comme si quelque
concupiscence avait
hanté son âme et
remué ses désirs, il
me venait des suffocations de colère, des
tremblements d’indignation, des démangeaisons de
l’étrangler, de l’abattre sous mon genou et de lui faire avouer,
en lui serrant la gorge, tous les secrets honteux de
son cœur.
Suis-je fou ? — Non.
Voilà qu’un soir je la sentis heureuse. Je sentis
