Cette page a été validée par deux contributeurs.
Elle répliqua avec son air dévot et dur : — Oh ! non, monsieur.
Je m’assis et je prononçai : — Contez-moi ça.
Elle demeurait stupéfaite, immobile, silencieuse.
J’insistai : — C’est la propriétaire de cette maison, alors !
— Oh ! non, monsieur.
— À qui appartient donc cette maison ?
— À mon maître, monsieur Tournelle.
J’étendis le doigt vers la photographie.
— Et cette femme, qu’est-ce que c’est ?
— C’est madame.
— La femme de votre maître ?
— Oh ! non, monsieur.
— Sa maîtresse alors ?
La béguine ne répondit pas. Je repris, mordu par une vague jalousie, par une colère confuse contre cet homme qui avait trouvé cette femme.
— Où sont-ils maintenant ?
La bonne murmura :
