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La servante lave devant la porte.
— Votre maîtresse est ici, lui dis-je.
Elle répondit d’un air singulier, avec l’accent du Midi.
— Non m’sieu, voilà six mois qu’elle n’est plus.
— Elle est morte ?
— Oui m’sieu.
— Et de quoi ?
La femme hésita, puis murmura :
— Elle est morte, elle est morte donc.
— Mais de quoi ?
— D’une chute, donc !
— D’une chute, où ça ?
— Mais de la fenêtre.
Je donnai vingt sous.
— Racontez-moi, lui dis-je.
Elle avait sans doute grande envie de parler, sans doute aussi elle avait dû répéter souvent cette histoire depuis six mois, car elle la récita longuement comme une chose sue et invariable.
Et j’appris que depuis trente ans, l’homme, le vieux, le sourd, avait une maîtresse au village
