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nées au tapis vert quand on croira sentir la veine.
Je m’approche de la dernière table et je vois… pâlie, le front plissé, la lèvre dure, la figure entière crispée et méchante… la jeune femme de la baie d’Agay, la belle amoureuse du bois ensoleillé et du doux clair de lune. Assis devant elle, il est là, lui, nerveux, la main posée sur quelques louis.
— Joue sur le premier carré, dit-elle.
Il demande avec angoisse :
— Tout ?
— Oui, tout.
Il pose les louis en petit tas.
Le croupier fait tourner la roue. La bille court, danse, s’arrête.
— Rien ne va plus, jette la voix, qui reprend au bout d’un instant :
— Vingt-huit.
La jeune femme tressaille, et, d’un ton dur et bref :
— Viens-t’en.
Il se lève, et, sans la regarder, la suit, et on
