— Le mess des Lennox a toujours eu de la chance, dit le major Parker.
— Voilà qui ne veut rien dire, dit le docteur.
— On voit que vous n’êtes pas joueur, dit Aurelle.
— On voit que vous n’êtes pas mathématicien, dit le docteur.
Le Padre protesta :
— Comment ? Cela ne veut rien dire ? Et ce petit Taylor, tué par un obus dans la gare de Poperinghe, à la minute où il arrivait au front pour la première fois ? Vous n’appelez pas cela de la déveine ?
— Pas plus que si un vieil habitué comme moi était nettoyé par un whizz-bang, Padre. Vous admirez que Taylor ait été tué à la première minute, comme vous vous étonneriez si, dans une loterie de un million de billets, le numéro 1 gagnait, quoique celui-ci ait évidemment autant de chances que le 327 645.