était une jolie petite ville, à huit milles au moins de la ligne, un peu désertée par ses habitants, à cause des marmites, mais encore asile aimable et sûr pour un troglodyte des tranchées.
0275, Private Scott, mécanicien de son métier, se fit inscrire. Son lieutenant le blâma, son colonel le désigna et son général le nomma. Un vieil omnibus de Londres, peint en vert militaire, l’emporta vers cette vie nouvelle, loin de Warburton et de ses dangers.
La machine que devait surveiller Scott était dans la cour du séminaire, vieux bâtiment aux murs couverts de lierre ; l’abbé Hoboken, directeur, reçut Scott, qui lui était annoncé, comme on reçoit un général.
— Êtes-vous catholique, mon enfant ? lui demanda-t-il en anglais de collège.
Par bonheur pour Scott il ne comprit pas et, à tout hasard, répondit : « Yes, sir ». Cet