jour à Inspruck, avait gardé l’habitude de s’habiller en pâtre tyrolien. Le ténor Lindbauer, la bouche en cul-de-poule, toute rose sous une fine moustache d’ébène, faisait tourner entre le pouce et l’index de sa petite main grassouillette une marguerite qu’il avait cueillie dans les cheveux de sa voisine ; ses yeux, humides d’une tendresse éperdue, se levaient vers la muraille où il avait accroché son chapeau à haute forme, d’un blanc d’argent, qui reluisait. Le docteur Pfeifel, toujours mêlé, on ne savait comment, à ce monde de gentilshommes et d’artistes, penchait vers la nappe sa face maigre et grise, aux favoris d’un jaune sale, que dépassaient deux vastes oreilles ; il était Prussien, et à tel point que, même décoiffé, il avait l’air de porter un casque. En outre, on voyait là cinq ou six pianistes qui ressemblaient à Beethoven ; deux savants, l’un danois, l’autre saxon, qui avaient l’innocente manie de faire des calembours en français ; un compositeur belge, qui ne parlait jamais des mœurs parisiennes sans un geste de dégoût et qui avait été expulsé de son pays pour avoir mis à mal les deux filles du bourgmestre de Liége, auxquelles il donnait des leçons de xilophone ; un Anglais, ayant pour fonc-
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FRÉDÉRICK
