Tout vibre, à l’aube purpurine, Sous la neige, linceul usé, Et l’alouette au ciel rosé Fait tinter sa claire clarine. L’Hiver rage, sacre, dit non, Comme un vieux roi qui gronde un page ; Le Printemps fait plus de tapage Et s’esclaffe au nez du grognon. L’Hiver, la mine rechignée, Tout en fuyant par le chemin, Prend de la neige dans sa main Et, traître, en lance une poignée…
