Un roulement s’ébranle encor…
Il pleut, dans le soleil, et la poussière vole,
Une perle s’irise à chaque foliole,
Les fils d’aragne sont en or.
Des monts accourt la source agile,
Des vacarmes d’oiseaux crépitent dans les bois,
Et les bois et les monts font de leurs claires voix
Au tonnerre un écho fragile.
Là-haut, près de Zeus foudroyant,
Peut-être Hébé, penchant trop la coupe immortelle
Pleine de bruissants pétillements, l’a-t-elle
Versée au monde, en souriant ?
