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Foule du peuple.
On nous tue dans la ville, & l’on ne nous laisse pas sortir. Nous n’espérons plus qu’en vous, nous n’espérons plus qu’en vous !
Un Homme du peuple.
Au moment où je vous parle, Sire, il n’y a personne dans Paris qui n’ait des morts ou des mourans dans sa maison.
Un autre.
Nous serions morts comme eux, si vous n’aviez eu pitié de nous.
Un autre.
Ils mourront tous jusqu’au dernier dans la ville, si vous ne prenez pitié d’eux, comme vous avez pris pitié de nous.
Henri.
Ô mes enfans, mes enfans !… je sauverai la ville, et malgré elle… je vous le promets.
Foule du peuple.
Sauvez nos peres, nos meres, nos freres, nos enfans ! Ils sont François… Ils vous béniront…
