— Une friponne en porcelaine.
— Je ne comprendrai jamais.
— Je ne peux vous y aider.
— Le mot : friponne ?
— Mignonne friponne !
— Vous vouliez dire fragile.
— J’en suis incapable !
— Du vice innocent ?
— Joliment modelé en une précieuse substance.
— Vous pensez à ces figurines de Saxe, et vous trouvez qu’elle leur ressemble.
— C’est ça !
— Elle est donc artificielle ?
— La voudriez-vous naturelle ?
— Elle me plaît des pieds à la tête, ma chère Mrs Mountstuart.
— Tant mieux ! Parfois c’est elle qui vous mènera, généralement ce sera vous qui la mènerez, et tout ira bien, mon cher Sir Willoughby.
Comme tous les diseurs concis, Mrs Mountstuart détestait l’analyse de sa phrase. Elle frisait le vague, était émue pour être saisie et non point disséquée. Ses instructions pour pénétrer le caractère de Miss Middleton, elle les mettait en pratique pour étudier Sir Willoughby, dont les jeux de physionomie et les manières révélaient ce qu’elle le croyait être, un gentleman splendidement fier et de haute intelligence.
Le conseil de Mrs Mountstuart fut plus sage que
