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La poussière a caché la route.
Je crois que je connus jadis
Celle, la seule, qui fut belle,
Et, depuis, mon âme rebelle
Rêve à la fille du roi d’Ys.
L’aube est rose au bout de la route.
C’est ce matin marché aux fleurs
On chantent les filles fluettes ;
Faut-il, pour de vaines bluettes,
Passer comme un poète en pleurs ?
Quelqu’un va mourir sur la route.
