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LA MAUVAISE PLUIE
C’est la pluie sur la contrée
Depuis plus de jours qu’on ne compte ;
C’est la saison où les aïeules chantent
Des légendes au coin de la cheminée.
Les sabots claquent dans les flaques
Au long des routes luisantes
Qui mènent au pilotis du bac
Où la rivière roule, écumante.
