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La rivière fait plus vite sous de légères brumes,
L’on n’entend plus l’eau battue qui dégoutte des rames,
Et déjà le rossignol s’égosille sous la lune
À chanter le règne du mystère et des âmes.
Les brebis grises, là-bas, ont cessé de bêler
À cette heure équivoque de la mort et de la vie.
Et si nous sommes si tristes, c’est d’avoir peur d’aimer,
En allant, ô ma sœur, vers les calmes bergeries.
