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VII
Je suis mort au bord de la grève
D’un pays dont je fus roi :
Las moi ! qu’ai-je trompé le rêve
Des blancs guerriers de la foi ?
Leurs trompettes d’or dans l’automne
Tonnent, et leurs cris de deuil
Vibrent dans le vent monotone
Qui souffle sur mon cercueil.
