remplis de notes les plus curieuses, quelquefois illisibles. Des paperasses la plupart sans valeur.
J’ai fouillé dans cette boîte aux souvenirs. Un manuscrit a retenu mon attention. Il était soigneusement relié dans une couverture en cuir repoussé. Elle voulait le dissimuler aux vandales. Je l’ouvris, j’en ai lu quelques pages. Elles me laissèrent rêveur. Une femme, une jeune fille l’avait écrit. Pour quelques sous je m’en rendis acquéreur, je l’emportai.
Toute une nuit, j’ai parcouru cet étrange cahier, en essayant de déchiffrer ces grands jambages qu’une main disparue a tracés, j’ai vécu ces mêmes heures troublantes, j’ai évoqué cette silhouette ardente que je voulais belle. Que je ne rencontrerai jamais…
Puis j’en ai recopié les pages. Je vous les livre telles qu’Irène les avait écrites dans sa fièvre de franchise.
