de ville — je les ai comptés — jeunes, solides, florissants, surveillaient ces deux cents fantômes.
La pénurie de charbon modifie d’autres aspects de la rue. Nombre de magasins, qu’on ne peut plus chauffer, étalent maintenant des vitrages tout givrés, opaques, qui masquent les étalages. Afin d’économiser le combustible, on a fermé les musées. Plus de bains publics. Les théâtres et les cinémas n’ouvriront plus que trois jours sur sept.
Sur les récents titres de permission des troupes de Salonique, figure cette note : « En cas d’armistice, rejoindre le dépôt ». Ces quelques mots ont follement ému les permissionnaires et leurs familles. Ils y ont vu le présage de la fin. Moi-même, toujours prompte à l’espoir, j’étais près de partager leur illusion. Mais le sénateur Foucard, pour qui la paix est le plus grand des maux, courut enquêter dans les bureaux. Il en revint triomphant. Dieu merci, la note était de
