avec lui, de supporter les jours, les heures, de regarder au ciel. Il me rappelle et à moi et au monde.
Que je m’assoie aux falaises, à celle d’Antifer, par exemple, je vois ce spectacle immense. La mer, qui semblait morte tout à l’heure, a frissonné. Elle frémit. Signe premier du grand mouvement. La marée a dépassé Cherbourg et Barfleur, tourné violemment la pointe du phare ; ses eaux divisées suivent le Calvados, s’exhaussent au Havre ; voilà qu’elles viennent à moi, vers Étretat, Fécamp, Dieppe, pour s’enfoncer dans le canal, malgré les courants du Nord. À moi de me mettre en garde, et d’observer bien son heure. Sa hauteur, presque indifférente aux dunes ou collines de sable qu’on peut remonter partout, ici, au pied des falaises, impose une grande attention. Ce long mur de trente lieues n’a pas beaucoup d’escaliers. Ses étroites percées, qui font nos petits ports, s’ouvrent à d’assez grandes distances.
D’autant plus curieusement, observe-t-on à la mer basse les assises superposées où se lit l’histoire du globe, en gigantesques registres où les siècles accumulés offrent tout ouvert le livre du temps. Chaque année en mange une page. C’est un monde en démolition, que la mer mord toujours en bas, mais que les pluies, les gelées, attaquent encore bien plus d’en haut. Le flot en dissout le cal-
