vingt-cinq pieds. Mais les vagues qui se contrarient et qui ne vont pas ensemble s’élèvent à bien d’autres hauteurs. Dans leur choc elles prennent des forces prodigieuses d’ascension, se lancent, et retombent d’un poids d’une incroyable lourdeur, à assommer, enfoncer, briser le vaisseau. Rien de lourd comme l’eau de mer. Ce sont ces jets de vagues en lutte, ces retombées épouvantables dont les marins parlent, phénomènes dont on ne peut nullement calculer la grandeur réelle.
Dans un jour, non de tempête, mais d’émotion, où l’Océan préludait par des gaietés sauvages, j’étais tranquillement assis sur un beau promontoire d’environ quatre-vingt pieds. Je m’amusais à le voir, sur une ligne d’un quart de lieue, faire l’assaut de mon rocher, arrondir la verte crinière de sa longue vague, la pousser comme à la course. Elle frappait vaillamment, faisait trembler le promontoire ; j’avais le tonnerre sous mes pieds. Mais cette régularité se démentit tout à coup. Je ne sais quelle vague d’ouest vint par le travers frapper outrageusement ma grande vague régulière qui me venait du midi. Dans le conflit, tout à coup le soleil me fut caché ; sur mon promontoire si haut, ce fut, non une vapeur irisée d’écume légère, mais bien une grosse lame noire, qui bondit, tomba lourdement, m’enveloppa, me baigna ; j’en
