Que le courroux vient dilater ;
Est-ce donc ici la coutume
D’entrer, à l’heure où l’on s’enrhume,
Chez les modestes gens de plume,
Comme s’ils venaient d’hériter ! »
Alors d’une voix qui tance,
Je dis à ce groupe amer :
« Remportez votre quittance !
Vous voyez ce revolver :
Le premier qui me tutoie
Sous mon talon je le broie
Et je le jette avec joie
Par-dessus mon belvéder ! »
Partis ! — Brûlons du sucre
Et dissipons ainsi
L’horrible odeur de lucre
Qu’ils ont laissée ici.
Ce n’est pas sain encore
Mais, quand luira l’aurore,
J’irai chercher du chlore.
Merci, mon Dieu, merci.
D’étranges syllabes
M’arrivent encor ;
Ces maudits arabes,
D’un commun accord,
Ont sur ma muraille
Que leur doigt écaille
Mis ce mot qui raille :
« Contrainte par corps ! »
Larves funèbres !
Laids pâtissiers !
Dans les ténèbres
Mes créanciers
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ANTHOLOGIE DES HUMORISTES
