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— Vingt mille francs, cela vous convient-il ?
— Mettons vingt-cinq, dit Méry, ce sera marché fait.
— Touchez là, dit Ponthieu.
Ils se frappèrent dans la main.
Le libraire ouvrit sa caisse et compta vingt-cinq billets de mille francs, que l’heureux poëte engloutit dans cette même poche où il n’avait puisé, le matin, qu’un denier si modeste.
En sortant de la boutique de Ponthieu, Méry trouva que les galeries du Palais-Royal n’étaient pas assez hautes et craignit sérieusement de s’y blesser le front.
Il changea un de ses billets contre de l’or.
