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crivain, Meyerbeer déchira la feuille en s’écriant :
— Pourquoi, diable ! prétendiez-vous qu’il y avait là un sujet de romance ?
— Eh ! ce n’est pas moi qui l’ai prétendu, c’est vous !
— Vraiment ?… S’il en est ainsi, nous nous sommes trompés.
Un autre jour, rencontrant Scribe sur le boulevard des Italiens, et le prenant sous le bras, Meyerbeer lui glissa mystérieusement ces mots à l’oreille :
— Il m’est venu hier soir une idée magnifique.
— Pour notre opéra ?
— Pour notre opéra.
— Voyons l’idée.
— Je voudrais réunir au quatrième
