— Attends un peu, dit le comte en ouvrant son porte-monnaie.
— Qu’est-ce que vous voulez ?
— Je veux récompenser ton honnêteté.
Il lui mit un louis dans la main. Un second coup de timbre se fit entendre, plus impérieux que le premier.
— Ah ! mon Dieu ! s’écria Fanny en s’empressant.
— Ce n’est pas tout, continua le comte en montrant une autre pièce d’or.
— Quoi encore ? demanda-t-elle, s’arrêtant court.
— Ceci sera pour toi, si…
— Dites donc vite, madame va s’impatienter.
— Si tu peux m’avoir cette lettre dont je n’ai que l’enveloppe.
— Oh !
Un troisième coup de timbre étouffa l’exclamation de Fanny, qui s’élança vers la chambre à coucher, pendant que le comte mettait tranquillement l’enveloppe dans sa poche. Mais Fanny ne fut pas assez prompte, car la porte s’ouvrit violemment, et Pandore parut.
Trois ou quatre peintres en France, à peine, pourraient rendre l’effet de cette belle physionomie irritée. Un écrivain doit y renoncer ; les substantifs ne sont pas assez gros de tempêtes, les adjectifs n’ont pas assez d’éclat. Pandore était entortillée d’un peignoir à dentelles ; ses cheveux blonds rebroussés vers les tempes lui donnaient l’air d’un jeune czar. Elle n’aperçut pas le comte, elle ne vit que Fanny.
— Qu’est-ce que vous faites là ? dit-elle en lui marchant sur les pieds ; est-ce que vous vous moquez de moi, par hasard ?
— Non, madame, balbutia la soubrette, excusez-moi, c’était…
— C’était quoi ?
— C’était M. le comte d’Ingrande qui me retenait.
Les yeux de Pandore tombèrent alors sur le comte, qui mâchonnait par contenance des pastilles de Vichy. Sa colère ne fut pas calmée par cette attitude.
— Le comte n’a que faire ici, vous le savez bien, continua-
