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LXVIII
Ce que fait de débris, de cendre, de poussière,
La dépouille des dieux, Saint-Denys l’a prouvé ;
Sous l’aile de la Mort, l’œuf longuement couvé,
La Révolution l’arrache au Cimetière.
La foule de nos Rois reparaît tout entière,
Au val de Josaphat, préventif, irrêvé ;
Tel, brun comme la poix ; tel, clair comme un névé ;
Des débris d’ossements gardent leur mine altière.
