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LXXXV
Versailles, Vatican d’un Roi qui fut Papal,
En toi, flotte un parfum de roses et d’helminthes ;
Du Bosquet d’Apollon, j’entends sortir des plaintes,
Et l’eau pleure sans bruit dans la Salle de Bal.
À la pierre sied plus qu’un myrte ou qu’un nopal,
L’if mélancholieux, frère des térébinthes ;
Les veines des degrés que Musset a dépeintes
Saignent d’un peu de pourpre en leur aspect tombal.
