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LXXXIX

Ainsi qu’un donateur dans le coin d’un triptyque,
Comme le Tintoret au tableau de Saint-Marc,
Je trace mon portrait sous les ombres du parc,
Songeur et souriant, jeune, et de race antique.

Au pied d’un marbre blanc, auprès d’un vert portique
Où Phébus tient sa lyre, et Diane son arc,
Ton fier ennui brumeux, Hamlet de Danemark,
Dans ce frère puîné s’affine en sel attique.