Ce Lis mélodieux, ce sanguinolent fruit
À la pulpe de chair, à la saveur de bruit,
Que cette Vierge en pleurs, cueille à sa promenade ;
La Poésie en deuil l’a prise à ton panier,
Révolutionnaire et coupable Ménade :
C’est la Tête immortelle, et morte, de Chénier !
