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XI


Ces Marbres que sans bruit la vétusté dénude,
Lui rendent, tel, sa robe, et de pires, leur chair.
Moi-même j’en ai vu plus d’un qui me fut cher
Céder languissamment aux coups de l’hiver rude.

À tort Vénus défend d’un doigt vainement prude
Des seins amenuisés par les baisers de l’air ;
Car tout ce qui faisait leur gloire dans l’éther,
Le Temps, pierre par pierre, à chacun d’eux, l’élude.