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XXVII
La galerie où sont les glaces au cœur mol,
C’est le Parc, dont l’eau noire a gardé les visages ;
Miroirs de doux portraits et de fières images
Que n’avait point prévus le vieux Piganiol.
Pharaon, lansquenet, reversi, cavagnol
Se jouent en feuille morte au cœur froid des bocages ;
Parfois du sang imite une rose aux corsages ;
Un collier de rubis coule le long d’un col.
