pour nous. Nous étions installés à Chatelaillon, une plage de tout repos. On raconte dans le pays que Guérande a jailli des eaux comme une conquête quand Chatelaillon s’y est enfoncé. Il se peut bien, mais nous n’avons jamais vérifié ce fait étrange de bascule.
Nous habitions un vaste chalet à deux étages, auquel nous accédions par une allée profonde et qui faisait face à l’océan, dont nous disposions chaque jour. Nous prenions l’habitude de délicieuses flâneries sur la grève.
Chatelaillon n’avait rien d’affolant. On en avait vite fait le tour. Le soir, la place s’illuminait aux quinquets et un orgue de barbarie mugissait des airs d’opérette. La population se retirait tôt, et le calme enveloppait la place.
Pour nous, Chatelaillon valait surtout par ses environs : La Rochelle et Rochefort.
La Rochelle est une ville forte et un port imposant. Elle date, sous l’enveloppe de son manteau de pierre. On y reconnaît la puissance des siècles, puissance commerciale et
