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SCÈNE VI
LES MÊMES, moins LE MESSAGER
C’est un ouvrage, hélas ! Plein de solidité
Que la divinité
Pour notre perte tisse,
Et c’est un moucheron que tout notre artifice !
Trop épris de moi-même et rempli du venin
De la présomption, qui ma faiblesse abuse,
Avec le ciel je ruse,
Je ruse, et c’est en vain ;
