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— 68 — Mais quel philtre jamais, Paris, de quelle sorte. Me vaudra ta rancœur ? novembre, tu sais que c’est ta feuille morte Qui parfume mon cœur.
— 68 — Mais quel philtre jamais, Paris, de quelle sorte. Me vaudra ta rancœur ? novembre, tu sais que c’est ta feuille morte Qui parfume mon cœur.
