sition du cou. L’idiotisme se lisait en lettres majuscules sur son front déprimé, couvert d’une petite calotte noire. Il s’appelait M. Mouton, et était employé à la mairie du IVe arrondissement, où il tenait le registre des décès.
— Monsieur Rodolphe ! s’écriait-il avec un organe d’eunuque, en secouant le jeune homme qu’il avait empoigné par un bouton de son habit, voulez-vous que je vous dise mon opinion ? Eh bien, tous les journaux, ça ne sert à rien. Tenez, une supposition : je suis un père de famille, moi, n’est-ce pas ?… bon… Je viens faire ma partie de dominos au café. Suivez bien mon raisonnement.
— Allez, allez, dit Rodolphe.
— Eh bien, continua le père Mouton, en scandant chacune de ses phrases par un coup de poing qui faisait frémir les chopes et les verres placés sur la table. Eh bien, je tombe sur les journaux, bon… Qu’est-ce que je vois ? L’un qui dit blanc, l’autre qui dit noir, et pata ti et pata ta. Qu’est-ce que ça me fait à moi ? Je suis un bon père de famille qui vient pour faire…
— Sa partie de dominos, dit Rodolphe.
— Tous les soirs, continua M. Mouton. Eh bien, une supposition : Vous comprenez…
— Très-bien ! dit Rodolphe.
— Je lis un article qui n’est pas de mon opinion. Ça me met en colère, et je me mange les sangs, parce que, voyez-vous, Monsieur Rodolphe, tous les journaux, c’est des menteries. Oui, des menteries ! hurla-t-il dans son fausset le plus aigu, et les journalistes sont des brigands, des folliculaires.
— Cependant, Monsieur Mouton…
— Oui, des brigands, continua l’employé. C’est eux qui sont cause des malheurs de tout le monde ; ils ont fait la révolution et les assignats ; à preuve Murat.
— Pardon, dit Rodolphe, vous voulez dire Marat.
— Mais non, mais non, reprit M. Mouton ; Murat, puisque j’ai vu son enterrement quand j’étais petit…
— Je vous assure…
— Même qu’on a fait une pièce au cirque, là.
— Eh bien, précisément, dit Rodolphe ; c’est Murat.
— Mais qu’est-ce que je vous dis depuis une heure ? s’écria
