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Où l’on voit qu’un monsieur très-sage
S’est appliqué.
Dirai-je quelles odalisques
Les peintres font,
À leurs très-grands périls et risques,
Jusqu’au plafond ?
Toutes ces lettres effacées
Parlent pourtant ;
Elles ont vécu, ces pensées,
Fût-ce un instant.
Que de gens, captifs pour une heure,
Tristes ou non.
Ont à cette pauvre demeure
Laissé leur nom !
Sur ce vieux lit où je rimaille
Ces vers perdus ;
Sur ce traversin où je bâille
À bras tendus,
Combien d’autres ont mis leur tête,
Combien ont mis
Un pauvre corps, un cœur honnête
Et sans amis !
Qu’est-ce donc ? en rêvant à vide
Contre un barreau,
Je sens quelque chose d’humide
Sur le carreau.
