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Émile ébauchait vite et tôt
Un presto.
Sainte-Beuve faisait dans l’ombre
Douce et sombre,
Pour un œil noir, un blanc bonnet,
Un sonnet.
Et moi, de cet honneur insigne
Trop indigne,
Enfant par hasard adopté
Et gâté,
Je brochais des ballades, l’une
À la lune,
L’autre à deux yeux noirs et jaloux,
Andaloux.
Cher temps, plein de mélancolie,
De folie,
Dont il faut rendre à l’amitié
La moitié !
Pourquoi, sur ces flots où s’élance
L’Espérance,
Ne voit-on que le Souvenir
Revenir ?
Ami, toi qu’a piqué l’abeille,
Ton cœur veille.
Et tu n’en saurais ni guérir
Ni mourir ;
