XL
De plus, j’ai déjà dit, que c’était jour de fête.
Une fête, à Meudon, tourne plus d’une tête ;
Et qui pouvait savoir, tandis que, soucieux,
Notre héros à terre avait fixé ses yeux,
Ce qu’il cherchait encor ? — Le fait est qu’en silence
Au digne magister il fit sa révérence,
Puis s’éloigna pensif, sans trop regarder où,
La tête basse, et, comme on dit, à pas de loup.
— Toujours un amoureux s’en va tête baissée,
Cheminant de son pied moins que de sa pensée.
XLI
Heureux un amoureux ! — Il ne s’enquête pas
Si c’est pluie ou gravier dont s’attarde son pas.
On en rit ; c’est hasard s’il n’a heurté personne.
Mais sa folie au front lui met une couronne,
À l’épaule une pourpre, et devant son chemin
La flûte et les flambeaux, comme un jeune Romain !
Tel était celui-ci, qu’à sa mine inquiète
On eût pris pour un fou, sinon pour un poëte.
Car vous verriez plutôt une moisson sans pré,
Sans serrure une porte, et sans nièce un curé,
XLII
Que sans manie un homme ayant l’amour dans l’âme.
Comme il marchait pourtant, un visage de femme,
