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Camargo.
Rafael, avouez, avouez
Que vous ne m’aimez plus.
Rafael.
— Bon ! comme vous avez
L’esprit fait ! — Pensez-vous, madame, que j’oublie
Vos bontés ?
Camargo.
C’est le vrai défaut de l’Italie,
Que ses soleils de juin font l’amour passager.
— Quel était près de vous ce visage étranger,
Dans ce yacht ?
Rafael.
Dans ce yacht ?
Camargo.
Oui.
Rafael.
C’était, je suppose,
Laure. —
Camargo.
Non. —
Rafael.
C’était donc la Cydalise, — ou Rose.
Cela vous déplaît-il ?
Camargo.
Nullement. — La moitié
D’un violent amour, c’est presque une amitié,
N’est-ce pas ?
Rafael.
Je ne sais. D’où vous vient cette idée ?
Philosopherons-nous ?
Camargo.
Je ne suis pas fâchée
