barde du suisse, je me dirige vers Sainte-Marguerite. Ici encore l’entrée de l’église est interdite.
— Votre carte, votre carte ? murmure un gardien à chaque nouvel arrivant.
Et brutal il refoule à lui tout seul les femmes qui essaient de pénétrer dans le vestibule de l’église. Je l’ai vu exerçant ainsi ses biceps et empêchant l’accès à une douzaine d’ouvrières qui ne venaient certes pas pour faire du bruit, mais qui auraient bien voulu peut-être prier un peu par cette nuit de Noël.
Du groupe de femmes ainsi repoussées se détache un petit gringalet d’ouvrier à la voix blanche et grasse qui s’emporte. Il menace d’aller tout conter à l’Intransigeant.
— Je me f… iche de l’Intransigeant, riposte une voix, celle du gardien de la porte, que les sergents de ville sont obligés de calmer dans son zèle pieux.
Je laisse à ses exercices de pugilat ce fidèle cerbère et je change de quartier.
Traversons la Seine. Nous voici au boulevard
