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D’UNE PARISIENNE
C’est un guéridon Louis XII, assez beau et fort bien conservé.
— 120 francs ! crie le commissaire-priseur, brandissant son marteau d’ivoire.
Mais une voix retentit.
— Trente-deux mille francs ! à moi l’enchère ! C’est M. Fasquelle, l’éditeur et l’ami d’Émile Zola.
La petite formalité est finie, la vente est terminée, le grand porche crache le flot des amis entassés sous le hall, les portes roulent, se referment, et l’hôtel, tout secoué par cette invasion, reprend sa vie calme et paisible, cependant que les curieux dévalent par les rues avoisinantes, répétant sur leur passage :
— Vous savez, je viens de chez Zola, c’est d’un cossu là dedans…
Tous les Marseillais n’habitent pas la Cannebière.
